Die Engel auf der Milchwolke - Irene Bindel

Die Engel auf der Milchwolke - Irene Bindel

Irene Bindel
Luftbrückenkind
Geb. 1938

Unsere erste Begegnung

Ich traf Irene Bindel im Mai 2025 bei einer Zeitzeugenveranstaltung an einer Berliner Oberschule. Die Schule hatte die Veranstaltung anlässlich des 80. Jahrestags des Endes des Zweiten Weltkriegs organisiert. Irene war eine von drei Zeitzeugen, die diese Schule nach dem Ende des Krieges besucht hatten und nun ihre Erinnerungen mit dem Publikum teilten.

Irene erwähnte, dass sie ein Buch geschrieben hatte. Nach der Veranstaltung sprach ich sie darauf an – und so begann unser Kennenlernen. Kurz darauf verabredeten wir uns zu einem persönlichen Gespräch, bei dem sie mir von ihren Erinnerungen an die Zeit der Berliner Luftbrücke erzählte. Wir mochten uns auf Anhieb, gingen später zusammen essen – und sind seither in Kontakt geblieben

Heute darf ich sagen: Wir sind gute Freundinnen geworden.

Die Engel auf der Milchwolke

Es war 1948, kurz nach meinem 10. Geburtstag. Ich wuchs in Berlin-Zehlendorf auf, einem ruhigen Berliner Stadtteil, der den schlimmsten Zerstörungen des Krieges weitgehend entgangen war.

Doch die Stille am Himmel bedeutete nicht, dass wir vom Hunger verschont geblieben sind.

Dieser Sommer begann mit der Währungsreform. Die Reichsmark war plötzlich wertlos, und jeder erhielt eine kleine Menge neuen Geldes – vierzig Deutsche Mark, gerade genug, um ein paar Tage zu überleben. Berlin, ohnehin innerlich geteilt, war nun auch durch die Währung gespalten.

Als die Westalliierten die D-Mark in ihren Sektoren einführten, reagierte die Sowjetunion schnell und hart. Über Nacht wurde West-Berlin abgeriegelt. Keine Züge. Keine Lastwagen. Keine Schiffe. Keine Kohle. Keine Lebensmittel. Die Lichter gingen aus. Die Geschäfte waren leer. Die Straßen wurden mit der Unsicherheit der Lage stiller.

Unsere Stadt war von den Sowjets umzingelt, eine Insel ohne Brücke –

Zuerst waren es nur wenige Flugzeuge mit Hilfsgütern. Dann mehr. bis eine am Himmel erschien.Dann Hunderte. Dann Tausende. Ab August flogen die Rosinenbomber – wie wir sie liebevoll nannten – im Zwei-Minuten-Takt über Berlin.

Über dem Flughafen Tempelhof warfen sie kleine Fallschirme mit Süßigkeiten für die Kinder ab. Aber nicht bei uns in Zehlendorf. Wir hörten nor von diesen kleinen weißen Tüchern – gesehen haben wir allerdings keines. Ich kann mich nicht erinnern, jemals einen Fallschirm selbst gefangen zu haben.

Doch die Luftbrücke erreichte uns trotzdem – mit Trockenmilch und Trockengemüse, mit flackerndem Licht in der Nacht und mit der großen Überraschung eines CARE-Pakets in den Armen meiner Mutter.

Am stärksten erinnere ich mich an die getrockneten Möhren. Für mich waren sie etwas Magisches. Ich nannte sie orangefarbene Schnipsel. Manchmal stibitzte ich ein paar, weichte sie in Milch ein und war stolz auf meine kleine Erfindung. Meine Speiseerfindung nannte ich sie.

Die Milch wurde natürlich aus dem Pulver angerührt – Trockenmilch. Kreidig, trocken, aber oh, so kostbar! Wir hatten nur wenig davon, und doch pustete ich immer wieder gern hinein, nur um zu sehen, wie eine kleine weiße Wolke aufstieg. „Siehst du, Mutti“, sagte ich dann, „das sind die Wolken, auf denen die Engel sitzen – die, die uns diese Gesch Enke bringen.“

Meine Mutter lächelte, nahm mir die Dose sanft weg und sagte: „Wenn du weiter pustest, werden die Engel böse.“ Aber dann „zauberte“ sie – wie sie es nannte, sie aus dem Pulver Milch, und ich machte Luftsprünge, hüpfte durch unsere kalte Wohnung und freute mich über dieses kleine Wunder!

Unsere Großmutter kochte auf einem alten Kachelofen, aber nur selten, und die Töpfe standen meistens leer. Kohle war knapp und streng rationiert. Doch ich sehe sie noch heute vor mir, wie sie in der Küche stand und vorsichtig etwas in der Pfanne rührte, während die Kacheln schwach glühten.

Wir feierten jeden Bissen. Selbst ein einziges Stück Schokolade fühlte sich an wie ein Geburtstag. Und wenn ein CARE-Paket ankam? Das war pure Magie. „Simsalabim!“, flüsterte meine Mutter, bevor sie die Kiste öffnete. Ich stand dicht daneben, mit großen Augen und klopfendem Herzen, und fragte mich, welche Schätze wohl darin verborgen sein würden.

Die Flugzeuge hörten wir in Zehlendorf kaum. Aber wir spürten sie. In der Wärme einer Suppe. Im gedämpften Licht einer Glühbirne. In der Freude über Corned Beef aus der Dose. Die Luftbrücke lebte in unserem Zuhause, nicht im Dröhnen der Flugzeugmotoren, sondern in täglicher Dankbarkeit für die Engel, die uns diese kostbaren Geschenke brachten.

Damals verstand ich nicht, was wirklich geschah. Ich wusste nicht, dass Menschen außerhalb der Stadt glaubten, wir würden den Winter vielleicht nicht überleben. Ich wusste nicht, dass Politik und Macht auf dem Spiel standen.

Was ich wusste, war dies: Die Amerikaner und Briten schickten uns Geschenke vom Himmel. Ehemalige Feinde, die nun Hoffnung brachten. Auch die Franzosen beteiligten sich am Berliner Luftbrückenprogramm.

Die Luftbrücke hielt uns nicht nur am Leben, sie schenkte uns Würde, Freude und das Versprechen von Freiheit.

Manchmal frage ich mich, was aus den Engeln auf den Wolken geworden ist, jenen, die uns Trockenmilch und Hoffnung brachten ...

*Mehr von Irene Bindel finden Sie in ihrem Buch Wassermilch und Spitzenwein – Ein Leben zwischen Schicksal und Zuversicht, ihre Lebensgeschichte über 100 Jahre, in der sie über weitere Erinnerungen an ihre Kindheit in Berlin und die Nachkriegszeit schreibt.